Смотрю интервью с Хиддлзом, а мне сбоку предлагают еще больше Хиддлза и "Бабушку Пушкина". Фаак. Я потерян. МОАР! МОАР! ВСЕГО! Но. Нет. В душ и спать. Чтобы встать раньше.
Завтра не иду на пары, иду в библиотеку. Заниматься я могу только там. Нужно купить рюкзак, чтобы таскать ноутбук с собой. Большой такой рюкзак. Чтобы туда ещё еда помещалась. А то у нас только шоколадки, газировка, чипсы, булки, салаты с майонезом и, да, шаурма. Замечательный автомат с шаурмой и бургерами. Жрите-жрите, тигры рогатые хд

Это печаль, конечно, чтоо дома заниматься не могу ничем от слова "совсем". И это не нежелание или лень там. Это фиг знает, что такое.
Зато в библиотеке есть хрестоматия по русской литературе 18 века 1970 года издания. Она мне нравится. И пахнет вкусно. Как наше домашнее собрание сочинений Пушкина от 1964 года, у которого бумажная обложка и все странички потрепанны. Помню, в детстве хотел научиться переплетать книги... Чтобы починить несколько книжек дома. Им же больно, когда они в таком состоянии :с

Кажется, мама снова говорила о моём вечном детстве, а я пропустил. Эх. Мне любопытно слушать её, когда она думает, что я не слушаю. Это как... не знаю, с чем сравнить. Ладно, потом. В голове вертится образ, а сформулировать не могу.

Кстати. Образы в голове. Они возвращаются. Потихоньку. Единственное что... когда я переношу что-то в реальность, оно очень блеклое. То есть, я ясно вижу вещь, а когда переношу её образ в реальный мир, грубо говоря, представляю рядом фантом, то он выходит прозрачный, совсем-совсем, мир просвечивает через него. Скажите мне, у вас так же? Или у вас перенесенное из сознания - яркое и настоящее? Мне очень важно знать.

...
Этот неловкий момент, когда у тебя к стихам концовки есть, а начала нет.