Меня раздражает необходимость формы. В смысле, формы, которая облекает сущность. Человеческую. Нужно всё время как-то выглядеть. Есть что-то. Лечиться.
Однажды я уже про это писала - вот пишу снова. Как накрыло, так и пишу. Но - если отсечь мистическое и философское - не вижу альтернатив такому бытию.
Но, бж, как мне стрёмно, когда надо выходить из дома, а что-то не так.
С другой стороны - за душу было бы так же стыдно. Если не ещё более.
А я думал, прошло. Лал, нет.

... без постоянных дневниковых записей мне плохо. Потом. Потому что я не помню, что я делал всю неделю. Совсем. Ничего. Не. Помню.