Несовершённая глупость - это вина.
На своих запястьях руны чертить алым
не мешало ничто.
И бежать на вокзал, оскальзываясь, но не поворачивая обратно,
не мешало ничто.
В книжных страницах тонуть, захлёбываясь буквами,
не мешало ничто.
Пить вино из горла и дёргать за струны постаревшей гитары
не мешало ничто.
Что мешало сорваться и уехать?
Что мешало перестать быть вот этим самым?
Нажать "сброс", а до того - "отбой"?
Посмотри в глаза своему призраку и ответь,
что мешало
стать, наконец, собой?
...или не быть?