Жест. Звук. Деталь. Обработка данных.
Мысль поперёк бумаги ложится в ночную строчку.
Можно быть одному, можно стремиться "— .
—" Можно не стремиться и ждать
неназванных и незваных.
Можно не ждать.
Оставляя на откуп времени суток
любое из возможных решений, слушать,
как молотит листья весенний нытик;
или думать о том, как чуток
сон у той, которую ранее звал принцессой.
Ты к ней приходишь, но только дождя напиться:
сам же решил давно - не сбывается то, что мнится.
Мнётся бумага. Марается небылица.
Небо понуро.
Клякса рождает "ой", горло - вой.
Глаз отражает немую, как боль, зарницу.
Хочешь себя долой.
Терпи. Терпи... Скоро утро.
Утро - твой мировой.
UPD, утро: ...
Эк тебя вчера загллючило. Хреновый стилевой закос под Бродского и приторно-ванильный смысл.
Это выглядит, как мешок, натянутый на голову смертнику.
Детка, "не писал стихов - и не пиши". Лучше б эссе по культурологии настрочил - ей-то плевать на качество почти.
В общем, Маркесу для оценки твого творения хватило бы одного слова.